Sí, te escribo esto dirigiéndome a ti directamente; sabiendo que no lo leerás. Precisamente es una de las razones por las que abrí este blog.
Llevo ya unos meses pensando si realmente puedo considerarte como amigo mío o no. La costumbre, y los años, me hacen pensar que sí; pero si tomo la molestia de mirar más dentro de mí me doy cuenta de que no te aprecio lo suficiente para ello; incluso a veces pienso – tal vez se podría decir así- que me caes directamente mal.
Es como que cada vez que abrieras la boca -y no la abres muy a menudo- yo sintiera la tentación de replicarte (aún injustamente), como que cada vez que hablas de tu erasmus me den ganas de partirte la boca, porque das a entender que ellos sí son tus verdaderos amigos, la verdadera gente a la que aprecias, y no nosotros.
No soporto tus ansias de perfección, de niño bueno; no soporto que cada vez que lees o que ves una película (considero también que alguien que se fía demasiado de las listas de filmaffinity o imdb no tiene demasiado criterio) parezca que lo haces por sumar uno más a tu lista, y no porque realmente te toque algo lo que lees o ves.
Estoy cansado de tus preferencias en música (a pesar de todo lo buena que esta música sea), puesto que no parecen personales, sino sacadas de algún listado de “las 100 canciones de rock que debes escuchar”, o algo así.
No soporto que cuéntes cómo te tajas en el pueblo, o cómo bebiste y reíste cuando estabas con tus amigos de erasmus, cuando luego aquí con nosotros ni siquiera sales de fiesta, y cuando lo haces, eres el más apagado y muermo del grupo, como que ardieras en deseos de irte a casa y no comprendieras bien a qué has salido.
Me repatea tu puto silencio, cómo nunca hablas apenas de nada tuyo, cómo callas cualquier dato que, se supone, no habría ningún problema en contar entre el grupo de amigos.
Quizá lo que más rabia me da de todo es que veo en ti cualidades que me recuerdan a mí, y eso jode mucho. O que, objetivamente, eres un buen tipo (algo aburrido, eso es innegable) y yo -mirándolo fríamente- no debería tener motivos para escribir cosas como ésta.
Hostias.
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